И знал, что счастье не купить

И каждый раз, когда волной

Стиралось все, что он рисовал

Своею нежною рукой,

Он не убивал, не проклинал,

Он слишком добр был для того.

Его рука дружила с кистью,

Его глаза любили свет.

Давно смирившийся со смертью

Он ЖИЗНИ был большой поэт.

Он мог творить, он мог смотреть

Как рушатся его творенья!

В наш наглый век он мог робеть

В минуту счастья иль сомненья.

Он знал, что можно и любить,

Любимой сердце не ломая.

И знал, что счастье не купить,

Родных и близких обижая.

О том, что в этой бренной жизни,

Возможно просто проиграть-

Он знал, прощая жизни козни

Потому что так любил играть!

25.12.2024.🦋